Ki_Bella (ki_bella) wrote,
Ki_Bella
ki_bella

Простите меня дуру темную

Не помню кто сказал, что мы должны на колени вставать и прощения просить . Не помню кто, но он прав. На самом деле мы все, соотечественники мои дорогие, русскими себя именующие. И не просто просить. А вымаливать. И у дедов, и у прадедов.

Прости меня бабушка. За то, что я забыла, как ты после войны сажала картошку величиной с горох. Чтобы накормить детей. Прости за то, что я не хочу это помнить.

Прости меня деда. За то, что я не помню, как ты, учитель, валил лес. Или ночами шел работать на завод – просто потому, что так надо было.

Простите меня за то, что я не помню как вас, детей, везли в Сибирь – одну из Барнаула, второго – с юга России. Лишенных всего. Раскулаченных. Простите меня за то, что я забыла, как вас лишили вашей страны. России. И как вам дали другую.

Простите за то, что я не помню, как вы приняли ее, эту новую страну – с казахами, узбеками, украинцами, белорусами и молдаванами. Приняли ее и назвали своей. Простите меня за то, что я не помню, как вы ее, эту страну, тащили. Вы и еще сотни тысяч людей, считающих себя русскими.

Простите меня за то, что я слишком труслива и слишком люблю свою комфортную и удобную жизнь. Простите меня за то, что я с тоской смотрю на эту гребаную бутылку бальзамико. Простите меня за то, что благодаря мне и таким как я в стране, в вашей стране, которая жива только потому, что вы и такие как вы пахали сутками – те, кто называет себя русскими, рыдают по пармской ветчине и лимонному йогурту.

Простите меня за то, что я ничего не могу сказать им в ответ. И что ничего не могу сделать для того, чтобы это изменить. И не то, что не могу – да и не хочу. Простите меня за то, что я слишком привыкла к своей комфортной и удобной жизни.

Дядя… Бабушкин брат, погибший в первые дни войны. Прости меня за то, что я не помню, как тебя зовут. Прости за то, что меня это никогда не интересовало. Прости меня за то, что дети, за будущее которых ты погиб, умирают и сейчас. Прости меня за то, что я ничего не могу сделать против этого – потому что мне страшно.

Мне страшно потому, что я лишусь куска мяса и привычного кофе со сливками утром. Простите меня за то, что я стала такой. Простите за то, что я забыла о вас. И о вас, и о моей стране. Моей России. Вашей. Великой. Выстраданной. Которую вы любили любили. Любили – и гордились. Просто потому, что она ваша Россия. А вы – русские.

Простите за то, что сейчас я очень боюсь это писать. Боюсь потому что это не модно. Не гламурно. Не комильфо.

Простите за то, что завтра я опять буду страдать по чеддеру и песто. И спрашивать себя – а зачем? Ведь так легко прогнуться, так легко- уничтожить себя и свою нацию. И тогда, может быть, опять наступит мое маленькое гастрономическое счастье.

Простите меня.
Простите меня и спасибо за то, что благодаря всему этому я вспомнила, что такое Россия. Моя Россия.

Перводержавную
Русь Православную
Боже, храни!
Царство ей стройное,
В силе спокойное, -
Все ж недостойное,
Прочь отжени!
О, провидение,
Благословение
Нам ниспошли!
К благу стремление,
В счастье смирение,
В скорби терпение
Дай на земли!

СЛАВА РОССИИ!

Subscribe
promo ki_bella october 10, 00:01 112
Buy for 50 tokens
Наткнулась на отрывки книги Коржакова, бывшего охранника Ельцина. Он в деталях и, не стесняясь, описывает страсть Ельцина к сексуальному насилию. Охранник утверждает, что сам был свидетелем, как президент изнасиловал двух своих горничных, одна из которых была прапорщик ФСО. Если верить…
Comments for this post were disabled by the author